Episodio 110: Gente Rara
Es una historia de Fernando Portolés, que compartió en su Facebook, sobre dos adolescentes solitarios que se reconocen en silencio antes de atreverse a hablarse. A partir de un gesto mínimo —sentarse uno al lado del otro en el patio— nace una amistad breve, delicada y muy profunda, marcada por la poesía, la observación del mundo y la sensación de estar un poco al margen de todo.
Lía Fonseca aparece como una figura casi lunar: reservada, extraña, luminosa y difícil de olvidar. Su presencia no se construye con grandes acciones, sino con detalles muy precisos —los ojos grises, las pecas, el cuaderno, la manera de apartarse el pelo— que la vuelven muy real y, al mismo tiempo, misteriosa.
El narrador también vive en esa periferia emocional. No es popular, no destaca, no encuentra su lugar en los juegos del patio, pero sí en la mirada interior, en la imaginación y en esa conexión rara y exacta con alguien que por fin lo llama por su nombre. Ese detalle convierte la relación en algo íntimo y casi fundacional.
La fuerza del relato está en lo que no se dice. No hay confesiones grandilocuentes ni despedidas largas; todo sucede con contención, y precisamente por eso duele más. La nota final, “Hay una cara de la luna que no se ve nunca. Gracias, Fernando”, abre un significado enorme: habla de lo oculto, de la parte invisible de las personas, de esa zona secreta que casi nadie llega a conocer.
También es una historia sobre la memoria. Han pasado más de cuarenta años, pero el recuerdo sigue vivo porque no quedó resuelto del todo. No sabemos exactamente qué quiso decir Lía, y esa incertidumbre es el corazón del texto: algunas personas pasan poco tiempo por nuestra vida y, sin embargo, la dejan resonando para siempre.
(No sigas leyendo... si no quieres Spoilers)
El narrador también vive en esa periferia emocional. No es popular, no destaca, no encuentra su lugar en los juegos del patio, pero sí en la mirada interior, en la imaginación y en esa conexión rara y exacta con alguien que por fin lo llama por su nombre. Ese detalle convierte la relación en algo íntimo y casi fundacional.
La fuerza del relato está en lo que no se dice. No hay confesiones grandilocuentes ni despedidas largas; todo sucede con contención, y precisamente por eso duele más. La nota final, “Hay una cara de la luna que no se ve nunca. Gracias, Fernando”, abre un significado enorme: habla de lo oculto, de la parte invisible de las personas, de esa zona secreta que casi nadie llega a conocer.
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